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15 / 08 / 2005

De Dalat a Saigon...

Saigon

Huit millions d'habitants, quatre millions de deux-roues. Une maree de motos dans chaque avenue. Ca passe ou ca casse. Les feux sont la pour faire joli. Saigon, c'est la grande ville. Buildings, hotels de luxe, ecrans geants, cotoient gargottes et immeubles minables. Nouveaux riches, nouveaux pauvres, entretiennent le mythe de l'occident a peine oublie. A cheval sur une Honda Dream qui cale a chaque arret, nous devalons Dai Lo Tran Hung vers le quartier chinois. Le bout de l'avenue est noye dans un brouillard de carburant. Les maisons, respectant scrupuleusement leurs trois metres de largeur, densifient le reseau de lignes, d'enseignes et de lampions chinois. Impossible de distinguer les intersections. Ne pas s'arreter avant d'avoir trouve un refuge. Rouler jusqu'a destination...

Le vieux bonze, assis a son bureau, se plait a rappeler aux visiteurs que sa pagode a ete construite en 1744. Dix sept disciples. Il sert le the, pose les questions d'usage. D'un calme ombrageux, il se leve, allume six encens, indique qu'il faut faire une priere. Les encens plantes dans le bruloir, quelques billets de mille dans l'urne des dons. Le vieil homme, dans sa robe d'un jaune lumineux raccompagne les visiteurs, et se tient debout dans l'encadrement de la porte un court instant.

La Honda repart. La nuit s'installe doucement, Saigon s'illunine, les ecrans clignotent, les enseignes s'allument, les karaokes crachent leurs melodies sirupeuses.